Ветер будто бы от страхаГонит прочь с могил песок,Был который раньше прахомДо того лелеял сок. Не берёзовый, однако,Здесь их нет в помине летИ поля не красит маком…Семенной, гонимый след. Нет ни имени, не званийУ природного котла,Где варились в адской бане,Тлели позже их тела. Берегли не дом конкретный,А общину их – всю Русь!Вот и дым вьёт «сигаретный»По утрам с песчаных уз. Да, туманы здесь бываютИ чисты уже в степях,Подплывают ленно к Краю-Не в военных же частях! Укрывают души падших,Тех, кто в гости, вновь, зашёлМожет сусликом, из младшихИли волком… ствол, вон, Щёлк!